It's a man's, man's, man's world. (a)

- nom complet : Asher Rutherford, américain jusqu'au bout des ongles, écossais de père en fils. Néanmoins, si on ne lui demande pas, il ne sera pas du genre à clamer haut et fort être fier de ses racines, bien qu'en fait, il ne puisse y échapper avec une telle chevelure. - âge, date et lieu de naissance : La trentaine bien entamée, Asher est un gosse d'ici. Avec un peu de chance, il crèvera à Belmont Springs, enterré dans le même coin que ses vieux. Mais pour l'instant, il est bien vivant et compte bien y rester.  - origines et nationalité : Il descend d'une longue lignée d’écossais mais il est né en Amérique. - occupation, situation financière : Asher a toujours vécu dans la précarité, mais en enchaînant les petites combines, il a pu racheter le garage dans lequel il bossait et tout se passe comme prévu. - statut civil : Marié à une femme qui n'a d'yeux que pour lui, même si on ne peut pas en dire autant de son côté. - orientation sexuelle : Il aime ses femmes bien en chair et sa bière bien fraiche, Asher est un mâle, un vrai, un macho man. Pas une d'ces tapettes qu'on peut voir à la télé. - traits de caractère :
Asher vu par les autres: Courtois, débrouillard, self-made man, bosseur, galant, intelligent, charmant, calme, respectueux, le vrai petit chéri de l'Amérique.
Asher en réalité: Menteur, manipulateur, fourbe, intelligent, alcoolique (par moments), impulsif, coléreux, magouilleur, misogyne, macho, homophobe. Mais Asher n'est pas raciste, non, il peut juste que les blancs valent mieux que le reste, c'est tout. Il peut avoir ses bons jours, mais il faut se lever tôt, en général. - quartier de résidence : emarald pier.   - groupe : dark horse.

my silver spoon has fed me good
Asher, il a jamais été très bon à l'école. C'était par le premier de la classe, ni le dernier, mais  disons que les cours, ça n'a jamais été son truc. Il s'ennuyait à mourir, assis dans le fond de la classe. Alors il a arrêté dès qu'il a pu et il ne regrette rien. Pour autant, ce n'est pas un imbécile, loin de là; Asher c'est un type malin, qui aime se cultiver par ses propres moyens et non parce que quelqu'un lui dit de le faire. ~ Il a toujours vécu dans la précarité, mais n'a jamais manqué de rien. Sans doute parce qu'il avait besoin de peu. Néanmoins, même si les possessions matériels n'étaient pas son but dans la vie, il a toujours aimé le pouvoir. Et le pouvoir est indissociable de l'argent, c'est bien connu. Tapit dans l'ombre, il construit son empire, brique par brique. ~ Grand manuel depuis toujours et passionné de vieilles voitures, c'est tout naturellement qu'il est devenu mécanicien, sans doute parce qu'il fallait bien commencer quelque part. Asher a toujours aimé se salir les mains, dans tous les sens du terme. Il n'a pas peur d'y aller et se dit toujours qu'on est jamais mieux servi que par soi-même. Néanmoins, il a vite compris comment marchait ce monde et petit à petit, il a fait ce  qu'il fallait pour racheter le garage dans lequel il travaillait, puis un autre, un concurrent. C'est un requin qui ne fait qu'une bouchée de ses adversaires. ~ Il aime les femmes et ne peut s'empêcher de les catégoriser dans sa tête dès qu'il en voit une. Il aime celles bien en chair,  pas chiante pour un sou et surtout, qui ne l'ouvre pas pour rien dire. ~ Il n'en a pas l'allure, mais Asher est un alcoolique chronique qui ne peut s'empêcher d'arroser n'importe quelle occasion et ce, sans se soucier de l'heure qu'il peut être. ~ Il aime le poker et bluffe comme un dieu. ~ Il s'est marié pour faire plaisir à son père. Mais il ne ressent rien et n'a jamais rien ressenti du tout, d'ailleurs.

we kings of cosmopolitan love and nihilistic suffering
CIl la regarde avec agacement. Elle chantonne dans son coin, remettant du vernis sur ses ongles. Il soupire une première fois, elle ne semble rien remarquer – ou peut-être s'amuse-t-elle avec ses nerfs ? Quoi qu'il en soit, il a horreur de cela. Il boit un coup pour faire passer cette rage qui monte le long de sa gorge. Il tente de l'étouffer, mais elle revient en puissance, l'alcool enivrant ses sens. Il se balance sur sa chaise en bois tandis qu'il attrape à nouveau la bouteille de whisky pour s'en servir un autre. Asher se racle la gorge. Il a la colère mauvaise. Rien à voir avec l'alcool. Il n'a pas de problème avec cela. L'alcool, il le contrôle. « Ferme-là. » Lâche-t-il spontanément, calmement, mais d'une voix qui impose le respect, voire la crainte. Il sait y faire. Il sait s'imposer en maître lieux. Elle relève la tête, abasourdie. Il vient de lui manquer de respect une fois de plus, la fois de trop. Elle balance la bouteille de son vernis rouge qui vole dans la pièce et en gicle un peu sur le parquet. « Regarde ce que tu m'as fait faire ! » Lui crie-t-elle avant de se jeter sur le flacon pour le ramasser. Elle essuie les gouttes du produit tombées à terre, puis elle vient se placer face à lui, son époux, cette ivrogne au venin agressif. « Je suis chez moi aussi, je fais ce que je veux. » Dit-elle d'une voix qui se veut assurée, mais il peut sentir le léger tremblement dans sa voix. Il esquisse un léger sourire. Sa femme se montre si prévisible, elle ne l'étonne jamais. Il se lasse de cette mascarade, mais il tient bon, car il a fait cette promesse – Non pas à elle, mais à Dieu. Il se lève pour se coller à elle et la surplomber. Il est plus grand et n'a aucun mal à la regarder de haut. Il attrape son menton entre ses doigts pour l'obliger à le regarder, prouvant une nouvelle fois sa supériorité. « Tu disais? » Il ne sent pas sa force mais son emprise commence à faire rougir la peau de son épouse qui tente de se dérober, en vain. Elle a des larmes dans les yeux, des larmes de colère. « C'est qu'Amélia arrive demain et je voulais être présentable pour elle. » Dit-elle en ne le quittant pas des yeux. Il fronce les sourcils un instant. Amélia... Sa femme profite de ce trouble pour se défaire de son emprise. Elle voit rouge. « MA SOEUR. Je t'avais dit qu'elle venait nous voir ! » Hurle-t-elle. C'est peut-être la sœur de sa femme, mais il ne l'a jamais vu. Il ignore tout d'elle. Sa tête tourne. L'alcool le grise. Sa femme se frotte le menton comme pour faire passer la douleur, elle lui en veut, mais elle lui trouve toujours de bonnes excuses. Elle l'insulte de brute. Il supporte mal cette insolence alors, il s'empare d'elle, de ses bras et... Il lui dévore les lèvres. La passion mène au désir et après tout, elle est sa femme. Ils sont mariés. Il l'emmène dans la chambre et elle se laisser faire, fascinée par tant d'alchimie. Elle l'aime et plus que cela ; Il est son vice – Cette addiction qu'elle ne peut se résoudre à abandonner, et tant pis si elle s'en brûle les ailes.

Les premiers rayons du soleil le tire de son sommeil. Il émerge lentement, se reconnecte au monde réel. Une fois bien réveillé, il se repasse les images de la vieille. Il se sent coupable. Coupable d'être un pauvre type. Alors il se tourne pour enlacer sa femme. Il dépose un tendre baiser sur sa joue en guise de "pardon" mais cela n'est pas nécessaire. Elle l'a déjà pardonné, remettant la faute sur le dos de l'alcool. Elle l'aime- plus que de raison.